Mitten in einer termingefüllten Woche blicke ich zuversichtlich auf die kommenden sieben Tage, die mir aus dem Kalender völlig unbelegt, sozusagen nackig, entgegen lächeln. Die Vorfreude auf die kommende Woche lässt mich strahlen. Je näher diese schlanken Vierundzwanzigstünder nahen, desto überproportionaler bilden sich belastende Inhalte heraus. Eine „Buchung“ folgt der nächsten, dann sind es auf einmal zwei am Tag - bis zu drei und kaum tritt der Montag seinen Dienst an erheben sich Berge vor den Augen und verdunkeln den Freiheitshorizont. Aber die Nächste, die ist noch ganz blank. Die Hoffnung stirbt zuletzt.