Der Tag der Weltmeister. Ja, ich gebe es zu, ich habe das Spiel nicht gesehen. Ich bin viel zu sensibel für derartige Aufregungen. Mein Blutdruck würde verrückt spielen, meine Emotionen explodieren und meine Fassung verloren gehen. Nein, für diese Risiken bin ich zu alt. Also retiriere ich schleunigst und überlasse unser Wohnzimmer meiner Fußballexpertin. Nur die letzte Minute des Spiels lasse ich mir nicht entgehen und muss danach sehr lange auf die Wiederholung des entscheidenden Tores warten. Selbst schuld. Bei aller Freude, ja trotz Ball-Abstinenz kann ich meinen inneren Jubel nicht zähmen, fühle ich mich dennoch dem Treiben auf dem Platz gegenüber seltsam fremd. Zu diesen rhythmischen Verneigungen mit nachfolgendem Armeliften und den monotonen Gesänge der Fans, die mich irgendwie an meinen heftigsten Alkoholrausch erinnern, fehlt mir einfach der Zugang. Ich freue mich irgendwie anders, doch was soll's, der Pokal ist unser. Glückwunsch.